BY THE WINDOW

J'ai toujours rêvé dans ces fenêtres de papier

SWING ME

Je veux bien faire le sunshine reggae

Sur ton canapé

Mais alors

Donnes moi

Un tout petit sourire

Rien qui ne nous engage, rien qui ne nous inquiète

Ne te dépêche pas

Vas-y mollo

Ca va ? Ce n’est pas trop ?

Ce petit rayon sur la toile de ton petit salon ?

Tu crois au petit matin ? Et aux accordéons, mon vagabond ? Et à la télévision ?

Qui nous dit pourtant que le monde est bon quand il est flou, quand il est loin d’être béton !

Mais où va-t-on Papa ?????

ECLOSE

C'est une chose inouïe 

que la Naissance

Elle pourrait bien sur être minérale ,animale,végétale

mais 

cette naissance humaine

après la nuit

quand le temps ne compte plus

que la vie n'est plus chienne

que la love d'un voyou

à qui tu n'avais rien demandé

ne te confond plus.

Tu n'es plus pressée

juste

concentrée

sur une éclosion

qui n'est pas grisée

Je n'ai pas tout essayé,juste quelques gouttes

je n'ai rien inventé,j'y suis juste passé

je n'ignore plus

Arfffff ,Je peux t'emmener voir l'océan!

LEAVE THE NEST

20h13,je pense aux oiseaux qui quittent le nid
20h14,à leurs ailes bleues,c'est pour de vrai
20h15,avons nous encore besoin les unes des autres?
20h16,le vent se fait courant d'air
20h17,est-il besoin d'en dire davantage?
20h18,19,20,34,45,53,77,81,123, CONFUSION DES ÉMOTIONS,entre désolation et bonification
LEAVE THE NEST MY BABIES!!!!!!!!

THE STRAIN

La faim est la sensation la plus importante que nous connaissons,la première leçon que nous apprenons,mais la faim peut être facilement calmée,facilement satisfaite.
Il y a une autre force,un autre genre de faim,une soif insatiable qui ne peut être contentée.
Son existence même est ce qui nous définit,ce qui fait de nous des humains.
Cette force
C'est l'amour.

REPRENDRE...ENERGIES

D’où te vient-elle?

Où la puises-tu?

DANS LA NATURE

ET DANS MA VIE

Je suis toujours à l’affût

de Perceptions

Une voisine qui cuisine 

son torchon sur l'épaule

Visions

Cette grâce,cette musique

et l'odeur

d'un volcan fleuri.

Ou d'un oiseau

dont les pattes

bleuies...

oui oui oui

Des fois,j'ai envie d'aller jusqu'à LALLALI...

DANS MES PETITS PANIERS

En créant ces petits paniers de ficelles récupérées

J'y ai mis

Des roses,la nuit,le jour et les hautes lumières

Ce que j'espère

Chacun,récipeint-récipient

l'espoir d'un vent violent qui se lèverait

"Ce qui plait à mon cœur,c'est l'oiseau qui va,s'épargnant les plaintes.."

"ITIS"

Déesse qui m'a nourris

rubans-ficelles-cris

AUJOURD'HUI,J'AI SENTI:

Aujourd'hui,dans mon nez,il y avait
hop hop hop,trois crottes de nez,comme ça, ça c'est fait!
Mais il y avait
AUSSI
L'odeur brune de ma sœur inquiète et de l’hôpital,et l'odeur brune de ma sœur inquiète
L'odeur de ce petit garçon qui pleurait
Le parfum de la route entre 10h36 et 11h23
L'émanation de la pluie
Le parfum d'un homme différent
L’arôme du gâteau au chocolat qui disait aurevoiraupetitgarçonquipleurait et le remugle de sa bave sur mon épaule
Pas de relent,quelques émanations,j'ai du déjà oublier les puanteurs,ne retenant que les effluves...
Comme j'aime quand mon nez aime!
EXHALAISON dépourvue de regrets,ton fumet  m'affole et m’excite!
Je sens,aujourd'hui,l'odeur du carton ,de ce que j'aimerais
 DEMAIN

NOSTAL-LA SUITE

C'est une drôle de musique que la musique des Morts.
On la choisit
ou elle s'impose.
Elle est noire,hard et rock,viens te piquer quand tu n'en as pas besoin.
Se fait dentelles et douceurs aussi.
Moi
Ce que je retire de tout ça
Après la perte
Après la douleur
Après le deuil
Après le souvenir
Après l'Après
Il reste une attente,une sublimation,une croyance,dans le désordre.
Après la psy,je sens bien le vide,je vis avec.

NOSTAL.EST-CE?

J'ai encore ce soupir au bord du cœur lorsque je regarde les martinets voler si bas.

Est-ce leurs rires?
Est-ce le souvenir?
Ou est-ce que ma joie est à présent si enfouie qu'il n'y a plus que cette musique là qui me comble?
Est-ce me sentir égoïste de me trouver seule dans l'odeur du curry et dans la chaleur de cette fin de mois de mai?
Ou est-ce leurs rires?
Ou est-ce ce son si aigu qui me rappelle que la mer n'est pas moins?

J'ai encore ce soupir ,je lâche prise ,c'est juste son rire.

LE CADEAU BLEU

J'avais hâte qu'ils s'en aillent.
J'entendais la voisine parler des Marseillais,"non mais allooo quoi";c'est elle qui le disait.
Je voulais encore triturer entre mes doigts son cadeau que je n'avais pas ouvert.
Ficelles et papier bleu,une forme qui ne me disait rien,ça me servait à imaginer.
J'avais les mots sur le bout du baiser,ça parlait surement de cul,de bouche,d'insouciance et d'absence.
J'avais envie d'attendre,d'être vivante,j'avais hâte qu'ils s'en aillent,de chasser de mes mains de femme leurs paroles d'argent,leurs odeurs de chocolat,encore pour triturer l'insouciance et le cadeau bleu.
Quand ils sont enfin partis,il était l'heure et j'étais encore à leur faire un adieu merdeux,bon t'en connait des adieux non merdeux,le cadeau bleu m'a claqué à la gueule.
Le soleil s'est mis à couler,je me sentais excitée,combien faut-il que j'attende?
Putain la vie est mortelle!
Valse.

DU RANGEMENT,DU DEMENAGEMENT!

Et l'on archive,dans une glorieuse boite à oubli,bien sur parée de rubans et de battements de cils fragiles
On archive
le ballon noir
les comètes dans la tête
la maison de Dieu
les rêves et les adieux.
On archive à la limite
Et l'on oublie
Que la rive est de l'autre coté
Qu'il faudra surement attendre Septembre pour entendre la comptine de l'autre été auquel on a échappé.Tes doigts,tes parfums,je dois faire le tri.
On archive,le groove,la louve (celle de Clarissa )
Dis moi
Quelles sont les news?
Ahh,ne m'attends pas,je shoote tout le temps,je pars avec le vent,ma muse et mes tympans.
Quelle poète de terrains vagues je fais!
Ma brillance n'est pas comme tes larmes,elle est droite comme le soleil à midi,elle est fleuve comme l'eau,mouillée et désertique,mais elle est!
On archive.
Il y a des amoureux dans ma maison,ça me fait me sentir vieille,je ris dans un coin secret entouré de jardins,une trille sur mon balcon,une note barbue qui rigole en renversant son viognier sur sa douce chaleur au gout délicat.
On archive?

DIMANCHE

Dimanche était doux.
Et vous ?

Collaboration avec Carole Penin

UNE PETITE FILLE

Lundi dans la nuit,là ou je travaille,une petite fille est morte.
Je la connaissais
Depuis son arrivée
Elle nous Interrogeait cette petite fille
Son début de vie
En manque de sécurité
Et malgré toutes nos attentions,nos soins
Elle restait
Seule
Isolée
J'ai appris,mercredi,le jour ou on est tous "devenus des Charlies"
Qu'elle était partie.
FOR YOU KIMBERLEY

MERCI MY UNIQUE BROTHER:"DES SENS ET DES SENTIMENTS"

Objectivement, peut-on écrire quoi que ce soit d’objectif sur le travail de sa propre sœur ? Par où commencer ? Peut être en posant dès le départ que ce travail n’a justement rien à voir avec un travail objectif. C’est même le contraire. Le travail de Valérie relève du subjectif. Complètement. Totalement. Depuis toujours. Le travail subjectif de Valérie va et vient donc de ce qui relève uniquement du sujet défini comme être, comme volonté, comme énergie, comme souffle, comme essence, comme air, comme vie, comme esprit de ce temps. Comme conscience individuelle de ce qui se fait et se déroule devant nos yeux, sous notre nez, derrière nos oreilles, au pied de nos mains et à la portée de nos papilles. Ainsi le travail subjectif de Valérie est avant tout sensoriel.

Dans ma mémoire, il y a des galets peints. C’est à l’adolescence. Des galets choisis roulés, polis, nettoyés et vernis. Des galets colorés. Des galets qui avec un œil, qui avec un nez, qui avec une oreille, qui avec une main, qui avec deux lèvres. Des galets ramassés comme Valérie ramasse tous ces objets, depuis toujours. Des galets, du bois flotté, des sacs de riz vides, des magazines, des journaux, du papier, par milliers de feuilles, crépon, buvard, bristol, vergé, vélin, de soie, de verre. Du carton et encore du bois flotté. En provenance de l’embouchure du Rhône. Après Salin vers Piemanson ou plus haut vers La Gacholle. Ma sœur y a ses fidélités. Le fleuve, son embouchure et le travail de ma sœur. Si l’on y regarde bien, elle procède comme le Rhône. Elle gratte ici, emporte là, charrie au gré de ses envies et de ses inspirations. Elle dépose ici, reprend là et navigue au cœur d’une œuvre multimodale et myriapode.

Ma sœur a- t-elle des Maîtres ? Posez la même question à Jean Dubuffet et il se sera fâché. Jean Dubuffet se fâchait souvent. Pas ma sœur. Mais Jean Dubuffet savait écrire. Par exemple : « Nous entendons par art brut des ouvrages exécutés par des personnes indemnes de culture artistique, dans lesquels donc le mimétisme, contrairement à ce qui se passe chez les intellectuels, ait peu ou pas de part, de sorte que leurs auteurs y tirent tout (sujets, choix des matériaux mis en œuvre, moyens de transposition, rythmes, façons d’écriture, etc.) de leur propre fond et non pas des poncifs de l’art classique ou de l’art à la mode. Nous y assistons à l’opération artistique toute pure, brute, réinventée dans l’entier de toutes ses phases par son auteur, à partir seulement de ses propres impulsions. De l’art donc où se manifeste la seule fonction de l’invention, et non, celles, constantes dans l’art culturel, du caméléon et du singe. » Comme ma sœur : « Ma Muse ne se répète jamais, à personne!

Elle est décoiffée ou rasée ou tatouée-pieds nus. Elle efface les frontières et tisse sous la cendre de toutes douces braises! La rusée satellite puise dans le calice, la mine d'or-Broderie de peaux... Dans le trou profond où sont juchés mes doutes et mes désirs, elle y regarde avec son âme aux yeux bleus. Elle peut y crever les craintes et les détours et m'aligner.

Ma muse vient parfois de tous ».

Ses Maîtres sont ainsi partout puisqu’ils viennent de tous. De vous. De moi. De ses filles. De ses amours. De ses amis. Des enfants, des jeunes, des adultes qu’elle accompagne. Le travail de ma sœur s’oblitère par le sensoriel et s’emmène vers le sentiment. Les émotions. Regardez ses encres. Elle démarre par la couleur, puis l’encre, puis verse de petits morceaux de réel. Du dessin. Parfois des collages. Et le reste. Sur du papier. Toujours choisi. Puis des couleurs. La plupart du temps qui explosent. Ou bien qui s’enroulent comme des volutes passionnelles, des serpents mélancoliques et multicolores, des nuages qui supportent une pluie rouge de chagrin, des oiseaux imaginaires et radieux, leurs yeux bien ouverts. Regardez le détail, la précision, sa peinture est une broderie et si elle devait dessiner un souffle vous en verriez les cils vibratiles. Mais regardez encore et voyez la couleur qui saute, détonne et éclate. Le souffle se fait sang. Plasmatique. Et l’hémoglobine est bleue comme parfois sont les doutes, les amours déçues, les rêves abandonnés, les espoirs oubliés.  Ou jaune. Ou verte. Et bien sur rouge. Comme un joli béguin. Un engouement soudain. Ou une ivresse entêtante.

Des sens et des sentiments, tel pourrait être le nom du fleuve qui charrie les œuvres de ma sœur : des dessins, des encres, des gouaches, des aquarelles, des pastels, des collages, des sculptures, des pliages, des amas, des agrégats et des poèmes. Par dizaines.

L’expression « art brut », inventée par Jean Dubuffet renvoie parfois à quelque chose de grossier, de rustique ou de brutal ce qui est tellement éloigné du travail de Valérie. Mais elle renvoie aussi à une œuvre sauvage, fière, indomptée et obstinée. Une œuvre joyeuse. Une œuvre faite à la vie comme on pourrait écrire « ode ». Un poème donc. Un long poème coloré et sinueux, une vague bariolée, toujours rehaussé d’une rime riche comme d’un ornement, d’une enluminure, là ou ici, tout en haut tracée finement, ou tout en bas comme dans le nom de ce tableau qui date de 2009, que l’on trouve sur l’un de ses blogs et qui pourrait, de mon point de vue, résumer toute son œuvre : un moment d’émerveillement.

Bruno Auer

LES TRAVERSEES

C'est toujours le soir
Que je cherche une photo
Sur des airs de "rastadreamers"...
Il y a des fleuves
Que l'on aura beau traverser
Qui resteront des lacs gelés,
Des nuages noirs,
Derrière lesquels aboient des chiens.
La Traversée est une étendue toute nue
Une fidèle pensée sans vanité
Une balade bien connue
Tapissée au chaud du manteau.
C'est toujours le soir
Que je me traite de Branleuse!
Mes Traversées sont des nuits ou je pense au soleil
Quand je rêve de culs et de sommeil
Des moments à suivre vague que vaille
J'y prends TOUT,des moulins,des fadaises
Des gens qui me disent : "T'es beau!"
Un deal au visage pâle,un amant
Que je ne crois pas trop.
On prend les devants ou pas
On change nos serrures ou pas.
Je crois TOUJOURS en TOUT!
C'est bon pour la santé.

HAPPY DREAMMMMMMER

Ceux ci sont (arrêtes de wouigoler)

Mes voluptueuses volontés

Quand on aura craché

Nos poumons gondolés (à force de wouigoler)

Nos désirs ina et desa voués

Genre je voudrais danser sur une chanson qui dirait 

"Je suis désolée pour le bordel,pour le retard et la Belle,mais t'es vraiment trop bien huilé!

Ahhh Désolée,je m'égare,mais je flippe,je voudrais te ...

T'as pas assez d'épi dans la frange!!"

Je sais pas si je dois te forcer la main ou te la tendre!

Je parle à mes frères

A ceux qui me verront toujours comme une fille,même quand je suis vêtue de guenilles,ceux qui me voient comme une gazelle ,aux talons aiguilles et des jolies pampilles

alors  là,je me laisserais vivre,

en attendant

je me raconte des contes d'enfants

en attendant!

REVEUR-CIBLE

Plongée dans la rivière...

Lève les épaules

Droite...Gauche

Respires

Get up!!

Get up!!

Get up!!

Get up!!

LES CHOSES QUE L'ON NE DIT JAMAIS

Dans le jardin .....les mains dans la terre
Dans l'escalier.....quelqu'un qui descend,et la pensée d'y remonter
Dans la peau.....j'écris les histoires
Lorsque mon chemin dévie vers vos yeux
Au milieu du bruit,des pas dans l'escalier,des âmes seules
Quand je les observe de loin.
Tout ça ,c'est l'autre
Ce que je ne dis pas de moi,c'est le creux des évidences
C'est que je me sens souvent tout petit,
que je ne suis pas d'un pays,ni d'une ville
Que je ne sais pas ...quel est "mon style"
Etre là déjà,être envie,un grain de folie en soi
Tisser sans avoir jamais trop su coudre ni danser avec ceux qu'on aime
Danser,marcher,c'est combien tout ça?
Ce que j'aimais vraiment?
Je suis quand même heureuse de me poser ces questions
Et toi?

UN PETIT VILLAGE DANS UN RECOIN DE LA CABEZA

J'incan-descent
Le pied à laisse cas-lié
Un jour,un homme m'a dit:
"Tu es Folle"
Moi je me vois comme une "Bulchalter Joint",une articulation.
Je suis et j'aime les personnes sensibles
Ceux qui font l'ange en sautant,même pas très loin,même pas très haut,même pas mal?
Et puis si je perd des plumes,tu les trouveras bien
tu t'en serviras bien
Pour chatouiller,ou peindre,ou faire le saut de l'ange libre
SOIGNONS NOS RÊVES,SUSPENDONS NOUS AU VENT
Il y aura toujours chez moi,toujours un endroit pour dormir,un but vers l'infini,un écart de langage
Un petit d'homme qui l'ignore et une fille-bandit
J'ai l'espoir.
(et pas question de le mettre dans un mouchoir!!!)